风与风的争吵（七章）

林柏松

风知道它即将死于黄昏，可黄昏却永远也不知道这是第几次濒临死亡。

——题记

逾 越

因为身体和年龄的原因，一整个冬天，我一次次参观自己冰冷的笑。冬天，对于我，意味着死者早已看到了，一座小小的墓碑就站在书房窗外。吊唁的文字分明可见，从头到脚，如同一份沾满奇迹的草稿，我的以往总会被寒冷一遍遍过滤。

旧日记里的自己可能有些青涩，抑或有时早熟，尽管活着就是一场巨大的厌倦，但其中的许多细节，却调亮了我的生活……

除了自身的往事，还有无法隐姓埋名的躯体，在我一生的笔法里，刀是刀，锋是锋，敌意难逃。谁言春秋梦，沧桑对笔说。我，就像一棵自恋的小草，造就了自己的山山水水……

寒流一次次涌来，仿佛命运的血和生命中的血，统统被抽空。这就是死亡的退稿，不著一字，只有惨淡的白色躲在我的背后。

冬天的手就要拍下，呼救声总是晚一点，比死亡只晚一步。

我有些心灰意冷。可是没想到，当天空黑到骨头时，我的黑暗也被它带走。

映 象

触摸天文，让我贴近一个遥远的主题。夜想暗就暗，一条玉链想亮就亮。脸上的表情被打磨了上千次，最后都被撕下。

噩梦在肉里，一寸一寸把你凿空。死过多少次，美才被凿成美学。佩戴上一道闪电，赠你爱与漂泊，赠你无尽的青春。犹如十万光年，时空之痛，一颗星，沿着能被摸到的穹顶滑落。沧桑偷吻街市，于是霓虹袅袅。

一场暴风雪，隐身地下，酝酿一个难以想象的现实。闹市一角有个广场，堆积一群肮脏萎缩的孩子。这与光无关，光收敛了一天的茫然。曼德尔施塔姆暴露着每场雪都是初雪，一首诗暴露着毁灭一尽的生活。

有些人的手一伸，就离贪婪和杀戮不远。一枚小小的六角形像锋利的刀子，不会轻易过去，它的舌尖上挂着大千世界。一生的滑落，托举着风的焦点，然后联起手来喷绘一座城市。

一滴泪，驱逐不认识的眼窝。一首诗着了火，从空中跃下，摔出一声声尖叫！当挣出岩石的马头，倒映一匹马，当两个远古锁进目光那块玉，石质的摇篮，令体香石屑四散……

当痛苦的生机无法测试它的高度时，寒冷拥挤不堪，时间孤零零逃亡……

闯 入

我在丽日当空之时，闯入了一场梦。那里是一个没有记忆的地方，后来我才知道，记忆不过是活在我自己头脑里的鬼魂。

我的闯入，使我走出原来的我。我杜撰了茫茫人流中的落日，在那里遍地是灾难的中心，更是人们永恒嬉戏的世界。我目睹了一片不属于任何主宰的黄昏。我的目光伫立成石。

我游走于众多陶俑的墓地，发现它们的死亡，不过是一片黄土的死亡。而黄土下的节日，又是风中阵阵的松涛……

人类第一次敲击石头收获的火，代替了火本身的死亡。我从陶俑的寂静，找到了摧毁孤独的最后的据点。

由于闯入，任何冲撞，都可能复活一段历史。我创造了对称的形式，使我的手又生出另一双手。

在天边，在我骨髓的黑色砾石间，同样是一个没有记忆的地方。我试图去扑灭数千年前那一把焚书之火，一直延续到今天的焚尸之火……

每个人生于死亡，而生命死于生命，每一个躯体又被躯体所包围。死亡，像一个贼，偷偷地踢我的门。不断闯入，一盏灯在灵魂深处熄灭，最终就像葬礼被葬礼遗弃……

那些很轻的

仿佛纸上的一场风暴，午夜的喉咙轻易地就出卖了一只蚂蚁的尸骨。

失眠的空气，成为最深的包围。所有昏暗的话语，都是蚂蚁的伟大形象。它们始终活在默默的劳作之间，它们的骨骼历来都被人类视为很轻的那一类……

一些模糊的背景，让我收集着白天虚幻的情节，或是那些很轻的四肢美丽的蚂蚁被击中的事实。

无数蚁窟，一场灾难过后，面对我无形而异动的心跳，那些蚂蚁爬过了死亡的躯体，再从人的骷髅里爬回来。

它们的一生也奢谈死，并因这个死字忘掉了年龄。最终它们从窒息的话语中抽出了自己的骨头，并从骨头中退出晦涩的生命。

人类与时间并肩流逝，在蚂蚁面前象形地重申自己。人类目睹着蚁群葬礼上的银色花朵，然后浑身泥土地咀嚼着那些很轻的词……

无名雪

黑夜，像一个疯子的思想，敲打我的灵魂。雪和雪的摩擦声如音乐，从天空飘落。这是上苍送给黑暗的礼物。

我是身处极地的山里人，山谷不可登临。而没有名称的雪，不存在距离。疯子们在挥霍妄想时，便在雪峰上疯狂弹琴。灯光不朽，琴声泼出泪水……

雪继续下着，石砌的阁楼被白色覆盖，犹如一具白骨披上季节的丧服。裸露的肉体被酷寒抚摸，从雪到血，摸遍火焰，而风和智者不得不躲进山洞里舔舐伤口。

天使洒水，在清洗月亮。没有名称的雪，在风的怂恿下，移到都市楼顶，成为一座空中墓园。黑夜躺在冰冷的病床上，最终被冻结成一整块石头。

听，一块块用雪垒起的墓碑在寒风中说谎，一本正经地炫耀人生的艺术。人们不得不爱上眼睛到眼睛的远。一座城，变成了鬼城。那盏摇晃的路灯，清楚地记得每扇窗口都嵌着多变的风暴……

报 复

一个凄冷的夜，我站在窗口，看一节松木着火。有一只死者的手腕，蜷缩着，抽搐着，颤抖着……骤然伸出野兽的爪子。

与死者最靠近的，是一首生者的诗，然后举行一次与死者毫无关联的朗诵。于是一些人患黑色颗粒病了，咳血后脸色如一张白纸，让月光一诞生就蒙上污点。

我被强行拉入，有人嚷着叫着，要割下诗人狂想的生殖器。一块被吵醒的百年前的云，一身洁白地站在屋顶上，看着已经习惯腐烂出橙黄色裸骨的云，像摸到了云里渗出黑色沼泽那般厌恶。

夜晚的风，用风声抱紧那些瘦长的影子。我悄悄躲回自己的蜗居，然后被遗物们翻检我的周身和手指、脚趾……并向我出示了，每个人应该所得的罪孽和耻辱。人如果是从死鱼身上繁衍的，那么他就是永远无光的，而影子也将一点点融入黑暗。

我被诅咒反锁着，像抵押的人质。我用自己的血给历史签名，装饰废墟和盛大的仪式。真正的悲剧没有帷幕，我永远悲哀在幸福里。

独守静夜

被记忆复活的一场雪，在屋外有声有色地陈述往事。我静静地坐在火炉旁，仍感到终生寒冷。我喜欢静，内心庄严地朝拜那些非大自然的声音，那缕飘进木屋里的音乐，让我看到静的深处完全是空白。

透明的骨骼，是旺旺的炉火提炼的玻璃的骨骼，偶尔发出一两声轻微的脆响。屋外的雪，并没有停在它疯狂刺耳的时候。这与风有关，风是寒冷的孤儿，它不能死，死后没有地方停放它的尸体。

一场雪，越发干燥、急促，它模仿一些人的激情，并用细小的爪子在树梢上行走。此时，一切世上的事物，仿佛都不存在了。我好像等待有什么人敲门，可是外面只有一串暗淡的路灯，犹如梦中吐露的一个句子的省略号。我无法得到安慰，只有无尽的虚无在四面八方叛乱。

静，像一个汉字，破坏着原有的含义。我不激动，甚至不喘息，我掏空自己，没心没肺，比时间更加无语，更加缺血少肉，我用发黑的脚趾，在火炉旁不停地走动，我的良知听见自己死亡般富有……

静，任何漂浮的声音都不可逾越……