妈妈我害怕

热米拉·卡米力

有一天妈妈跟我说，你应该长大了。突然之间，我必须要长大了。

记得小时候妈妈常在被窝里给我讲故事。那时我刚写完作业，炉子里的炭火在微弱地喘息，弟弟妹妹在酣睡，只有妈妈在静静地陪我。作业写完后，等妈妈把被窝暖透了，我才试探着钻进来，没等躺平便迫不及待地把冰凉的小脚丫使劲往她腿上、脚上蹭，有时，妈妈会把它们顺势塞进衣服里，在肚子上摩擦。等到完全吸走了妈妈的温暖，我便缓过神来，眨巴着眼睛摸着她的脸“嗯”一声，妈妈知道这是在催她讲故事。其实那时我已经上小学四年级了，可是在妈妈的娇惯下，我们，尤其是我，几乎每晚都要听她讲一个故事才能入睡。妈妈平时喜欢看杂志、读小说，肚子里也确实装了一些故事，可无论如何也架不住我们折腾。再加上像“很早很早以前”这类貌似呓语的扯篇，根本糊弄不了我们日益健全的智商。于是妈妈买来一堆童话、神话，各种画书、画报，变着法儿让我们能听到不重样的东西。现在想想也奇怪，我们当时死活不愿自己去读，明明那些画书颜色鲜艳极了，看着都赏心悦目，可是我们还是愿意妈妈讲给我们听。

后来上初中，作业也比以前多很多。我属于那种“假正经”的学生，貌似每天都会按时完成每一科的所有作业，甚至是自选题、高难题我都会非常主动而且保质保量地完成，因而也常常会让老师觉得我勤奋好学。可他们不知道，我是拖到凌晨两三点，趴在被窝里，听着电视机里《德里克探长》《红楼梦》和《西游记》的热闹纷呈，时不时抱着妈妈递来的热水袋，吃着零食写完的。真的不想说自己是不爱学习的孩子，因为哪一天我都不会落下任何一门作业，哪怕一个证明公式，一个实验笔记——可是，我真的厌烦它们！

那时每天放学的第一件事就是确认妈妈是否在家，若不在，便把书包严严实实地藏起来，然后策划去谁家里玩、玩多久、回来时以什么借口搪塞妈妈的盘问。只要目的地离家不远，我都会在天黑甚至院子里人烟稀少时，拖着沉重的脚步极不情愿地走进家门。通常第一眼就能看见炉子上热着香喷喷的饭菜，而妈妈正托着下巴坐在餐桌旁。有时是睡着的样子，有时在急促地织着毛衣。我那时也是惭愧的，想要道歉可话到嘴边，从来没说出口过。妈妈最常有的反应就是，脸上掠过一丝喜悦然后迅速变成伪愤怒：“还站那干吗？吃不吃饭？”于是我嬉皮笑脸地跑过去往妈妈身上蹭，亲昵好一阵才松手。妈妈从不催促我的作业，她知道我一定会写，一定会拖到不能再拖了再写。鉴于作业的枯燥和繁琐程度，电视机绝对开着（除非满是雪花片）的同时，我还会生生地拉着妈妈陪伴。有时她会坐在我身旁批作业，有时写教案，有时看书，但更多的时候，她会忙前忙后地关心炉子里的炭火，关心弟弟妹妹的被子，关心我的蓝黑墨水和宵夜。唯一不关心的，就是我作业本里的内容，她知道那是我唯一完全不需要、也不希望她费神的东西，或许正因为此，妈妈会在身体里淡化其他所有劳苦，甘之如饴地围绕着我，暖暖的，香香的。

那时真的不想长大，因为妈妈把我拢抱得那样严实，让我几乎感觉不到一丝凉风。

时光像妈妈当年那个生锈的梭子，曲折迂回但绝不停止向前。很多人在视线里消失，很多人走进生命里。我不知道，一直不知道，居然不知道，有一天，妈妈会真的不再陪我，真的会弃我而去。

她走得那样匆忙，似乎是被我着实累着了，在春天已经来临的时候，却永远地留给我一个冬天。妈妈曾说，你应该长大了孩子。可是今天，从公元二〇一六年起，我豁然地，必须地，要长大了。妈妈，在天堂扶着我好吗？我害怕，可是，我不能再害怕，没有资格再害怕。 （摘自《中国文化报》）