父亲的背影

2020-01-13 09:50杨敏
作文周刊·小学六年级版 2020年32期
关键词:花伞校门口大夫

杨敏

父亲是个缄默的人,对我管教很严。我们很少交流,可我们彼此又深爱着……

好多年前,幼小的我被一种莫名的病痛折磨着。记得那段日子里,每天早晨,父亲把包裹得严严实实的我抱到自行车车座上,向医院蹬去。我们的足迹踏遍了市区、郊区乃至县里大大小小的医院。父亲的自行车载着我走过柏油马路和乡间小路。一路上,父亲忧心忡忡地蹬着车子,我坐在后面轻轻地咳着,默默地数着父亲飘落在后背上的一根根黑发。父亲急匆匆地奔向挂号处,我立在那儿,看着他那高大的背影凑到矮矮的窗口前。然后他领我坐到大夫面前,急切地向大夫讲述我的病情,渴望的目光从大夫脸上挪到我脸上时便化成了怜爱和忧虑。大夫把一张单子递给父亲,父亲捧着它又是急匆匆地奔了出去,高大的身影从一个窗口移到一个窗口再移到一个窗口……

光阴似箭,日月如梭。转眼间,我一天天地长大了,我的病也一点点地好了,父亲的背影从医院的候诊大厅来到了我放学的路上。放学了,父亲在校门口接过我肩上的书包,在前面走着,我不远不近地跟着,眼睛一眨不眨地注视着父亲的背影,幻想着有一天也能如他这般高大。下雨天,父亲便会打着伞等候在校门口,拿过我的书包,递给我一把花伞。雨声如潮,我撑开伞,跟着父亲的背影。父亲把我的书包挂在脖子前,用左手护着书包,弓着腰,把伞尽量前倾着,走得颇费劲。那个书包一天天地重了,它重重地压在我的肩上,压在父亲的心上。又过了几年,它变成了一只轻巧的坤包——我工作了。可是,每逢雨天,父亲还是候在单位门口,还是递给我一把花伞,拿过我肩上的包。我说:“爸,这包是皮革的,不怕雨淋。”可父亲还是把它挂在脖子前,用左手护着。我撑开伞,跟着父亲的背影。父亲的腰弓得更厉害了,这绝非一只坤包压的,我蓦地意识到——父亲,老了。

父亲老了,就在我对他背影的企盼中,就在我对他背影的注视下,一天天地衰老了。他的腰杆不再那样挺拔,他的步伐不再那么稳健,他的身体不再那样健壮了。于是,好多年前的那一幕幕又重新出现,只不过我和父亲换了个位置——我陪着父亲去看病。

我掸去父亲肩上飘落的一根根白发,说:“爸,我搀着您走。”可父亲推开我的手,坚持自己走。于是,我们又一前一后地走着,我的眼睛又一眨不眨地注视着父亲的背影:父亲已不似我印象中那般高大了,他的背微驼着,衣服有些松垮地罩在身上。横过人车川流不息的马路,几个顽童嬉闹着直冲撞过来,我的心一下子提了起来,跑上去搀扶父亲。从医院出来,倔强的父亲再次拒绝了我的搀扶。我拎着药包望着父亲的背影,一阵阵心痛,一阵阵自责。我突然体会到了当年父亲的感觉,那就是对亲人的一种刻骨铭心的爱。

我的眼睛有些濕润。我擦了擦眼睛,只见夕阳正深沉地出现在天际,它一点一点地映红了父亲那苍老倔强的背影。那一刻,我明白了人生中一个朴素的道理:我们每个人的记忆里都会有一个背影。这个背影给了我们生命,给了我们爱。不管我们一生走多远,命运多么颠沛流离,这个背影都会永远留在我们的记忆当中。

心语点点

正如文中的“我”渐渐长大,“父亲”一天天变老,父亲的背影一直以深沉的爱记在“我”的记忆中。接“我”放学撑着伞,发现父亲变老了;陪父亲看病,“我”发现父亲变老了,自责愧疚涌上心头,而父亲的背影也越发苍老。“爱”这个字眼也越发的有分量。希望我们能够珍惜并保护好这份爱意。

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