风应是最小的事物

紫藤晴儿

雨

没有风，只有它可以制造出声响。雨水中走来的事物都有湿淋淋的背景。

雨更大了，去听那些雨声，有什么在介入？爱情，花朵，还是大海的潮汐。雨一直在下着，它从高处到低处的语境可以不是诗。可以只是一种莅临，一个小站，停泊于人心的一个池塘，一个方寸的宁静。一个找到自我的镜面。

远方的天气可好？疑问也是一滴雨的降落。它指向你。我爱的人，我深爱的远方。站在雨水中，我似乎想要的也不多。雨水的形式，雨水的信仰，透明的呼吸。嘲弄着的，激荡着的，也含混着雨水的气息，会更浓。当雨成为了最好的借鉴，黑夜和白昼也在渲染着一个孤独的容器。一个人站在雨中，也站在了自身的陷阱之中。

雨携带着什么？又穿插着什么？凸凹的人生无需躲闪一场雨，我放出豹子和鱼群，它们会和一场雨合二为一。

立 冬

节气里的名字带着寒意，风应是最小的事物，在近处，在远处。天地间的冷暖分明在光线下开始增减砝码。如何再多一些火焰，再减少一些阴影？这让立冬显得更为隆重，这让冬天先开始在心头上寒暄起来。

如果不去想悲伤的情节，冬天是在往复着循环。立冬也是在它的抵达之中再次抵达它的宿命。如果非要去想在这个立冬和那个立冬里，那些如雪片融化的人形，有一个是我的父亲，那些无声的叹息，在落叶的覆盖下又是一年，一滴水还未能结成冰。但是心又一次地碎了、疼了。冬天的雪，冬天的立意，一支画笔也未能画出那些消失的眼泪、低声的咳嗽。还有那些踩过雪的脚印，又一次被时间抹平。

极力不去提及一些事实，只是立冬一定带着风霜。去逃逸，去躲避还是要裸露出的疤痕来。用秋天的警句来命名的火种，在低处点燃，能照到的疼，也只能自己捂着。打开的一曲音乐不一定悲伤，用一些曲子忽略着内心的呼喊，仿佛快乐的流水切入了一个新的界面，而后的春天，而后的圆满。

梦的结构

总是在蛊惑人心地重建着，夜色漆黑，但它是明亮的。一如萤火的点亮。现实和梦隔着的是什么？如果不想醒来，流水的倒影也是真的。倒序的山河也是奔腾着的。那死去的人也是完好无损的。仿佛补救一场生活，一个梦足以还原远方，却仍还是走进了近处和点滴。

一个梦送远了遗憾，又迎来了美好。一个梦拖沓着夜的深处。黑暗之中谁也不会遇见风暴，暗影也是带着色彩的。你不是弗洛依德，你只是你自己。用精神瓜分着你的巨大，你的被墨汁染黑的时空一片星光闪烁。梦的介质或许就是梦的本身，走进去，再出来，一个角色在扮演，一个角色在亮相。仿佛从不去抵抗，也从不去对峙，一切都是自然地出现。来者和参与者，呼吸着夜的深浅，一只小兽也不敏锐。

它也在睡眠，本能地呵护着一个梦的完整。

梦在梦的圈套，会解开绳索，迎来黎明。睡在床板上的身體，用隐身术缝合着得失，仿佛失落的光阴在重复，在弥补，又在隐藏着一口深井。

蝴 蝶

它不一定在飞，它在静止着它的波纹，稳固着一个梦的源头。它扇动着的气流会从古代到现代，如果无关暖昧，它的意义到底是什么呢？产卵，生存。蜕变着它记忆里的光。庄子一生的研究，它在梦中飞舞，去确定着它的位置和方位。如果虚空太多，它更多的时候会趁虚而入，在日子中寻找着自我的标本。

如果战栗只是它的轻轻抖动，多余的精神如月光，也在铺设着更多的对白。它飞向了丛林，飞向了沉默寡言，它是黑色风暴席卷而来的悲怆。那么，它还是要再飞回来的，向着一盏灯或者白昼的烘烤，它都要一一去对抗。

能否理解它的弧度，弯下去的时间也会再直起来。在场的、不在场的也会同时如飓风再次飘来，它复制着它的形体，也从不会失手任何一个时辰的欢呼。哪怕静得只是飞舞或站立。

当它从布罗茨基的诗中再回到现实，它又轻盈了许多。