雨滴在大地上重逢

傅菲

雨落在头上，冷冷的。我用手摸摸。密密的圆珠形的雨，从高高的天际落下来，每一滴都很冷。每一滴雨都像破碎的脸孔，无法复原。雨下了好几天，下下停停，停停下下。山路泥泞，也没什么地方可去，我便坐在雨廊里，看雨怎么落下来。天空灰白色，乌蒙蒙，海拔略高一些的山峰也隐没了。雨扑簌簌飘摇，加速落下来。雨从一个巨大的筛子中落下，透亮，一滴粘连一滴，形成绵长的雨线。雨线和雨线并不交织，像垂下的璎珞。雨线银白色，密布在我的视野里。两只家燕斜斜地飞，一会儿落在翻耕的田里，一会儿落在电线上。

田翻耕了，家燕又来了。家燕喙短而宽扁，翅膀狭长而尖，尾羽呈叉状，上体发蓝黑色，还闪着金属光泽，腹面白色。春天是燕子剪开的，剪裁出柳树绦绦，剪裁出桃花灼灼。燕子狭小的身子，驮来春风。它体态轻盈伶俐，在低矮的空中画着优美的弧线。春风在回荡，雨也空蒙。乡人穿着蓑衣，戴着斗笠，催促着水牛，在田里翻耕。燕子站在泥堆上，啄食蚯蚓、蟋蟀、百足虫。牛背鹭涉水啄食泥鳅、田螺。牛背鹭白得如一团雪。

前几日下小雨，我无处可去，去溪边钓黄鳝。过了一个多小时，雨稠密了起来，我的雨披流着细沟似的雨水。田畴空无一人，清冷，水雾散了出来。我回到伙房，鞋子、裤脚、衣袖全湿透了。我生了一钵炭火，赤脚架在火钵上。突然觉得很冷，不停地打冷战。雨是那么冷，从毛孔渗透到血液里，由外而内地浸泡了我。

雨的冷，是从高空带来的。它的冷，就是天空的冷。我坐在伙房门口，怔怔地看雨。也不仅仅是看雨，也看别的。至于别的，是什么，我也不知道。蒙蒙湿的空气里，我没看到雨，只有一片蒙蒙灰白。我在想什么？我在想人。这个人是谁呢？我也不知道。我想起了去过的一个城市，凌晨下了火车，去到一个酒店，看窗外下了一天的大雪，又回来了。我想起了一首诗，描写栀子花在雨中纷纷飘落，花瓣如鸽子羽毛。我又想起了暗夜疲倦的声音，像破裂的水管爆水。雨中的房墙和黛色的矮山冈，我也看不见。我看见了一张书桌，桌上有一本看了一半的《阿米亥诗选》。书旁边有一个玻璃烟灰缸，烟灰缸里有几个潮湿的烟头和一个空火柴盒。天完全暗了下来，我拉亮灯，起身把砂钵端上餐桌，打开盖子，砂钵里炖的黄鳝成了木炭。

一个下午过去了。一天过去了。

雨還没过去。路面漫上水，漂着腐烂的树叶。

雨在下，已经第八天了。我戴了一顶宽斗笠出门，在四处荒山野道走走。斗笠越戴越重，我在一棵树下，把斗笠解下来，甩了又甩，水甩出弧线，抛洒出去。雨滴在我头上，冰凉。我摸摸头，摸摸脸。打在头上的雨滴，有亡魂的冷。斗笠轻了，我再戴头上。雨细长如丝，绵密，随风飘忽。走了一圈，有些失望，我什么也没发现。雨水过多，加速了落叶的腐烂。也因为积水，有几棵去年冬种的含笑树死了。野草的葱茏，显得厚颜无耻。鸟，我一只也没看到。家燕躲在巢里，做起了居家夫妻。倒是看到一只野兔惊慌失措地跑，撅起屁股，毛发全湿。春天，并不完全意味着新生，也有死亡和腐烂。死亡的，腐烂的，一并入土。生长的，继续生长。

荒地里，开出第一朵花的，是泡桐。泡桐还是光溜溜的，树叶还没发出来，紫白的花缀满了枝丫，带着南方特有的油腻气息。大雨来一次，花瓣落一地。太阳来一天，地上的花瓣枯黄几分。一个雨季结束，泡桐长出了肥厚宽大的叶，花却一朵也不剩。任何一棵树，都是这样的：死亡一部分，生长一部分。或者说，一边死亡，一边生长。生命的成长伴随着严苛的死亡，这是节律，谁也无法逃脱。

“夜来风雨声，花落知多少。”孟浩然在《春晓》里这样写道。年少时读，觉得那么唯美动人，现在读来，有了别样的况味。中年人的况味，茫茫尘世的况味，时间碾压万物的况味。似乎一切都那么无可奈何。一个敏感万物生死的人，惋惜心远远多于惊喜心。每一场雨的到来，既是对大地的馈赠，也是对大地的清洗。雨落在地上，既是润物，也是劫难。雨在天空编织着优美的雨线，婀娜，雨声响亮，把人惊醒，把斑蝥惊醒，把草木惊醒。我们看到的每一场雨，都十分盛大。当雨落下来，其实每一滴雨，都是极其孤独的。但大地的繁荣，都是雨的馈赠。雨滴和雨滴在大地重逢。

（林冬冬摘自《深山已晚》 图/槿喑）